Pócima Nº 100: Tinta

Tus lunares son mis faros
las estrellas que me guían
en la jungla de las dudas.
Suelto la fe,
la derramo...
Suelto
el temor,
lo conjuro...
Suelto el dolor,
lo deshago...
Mi palidez es la luna
que lame tu desamparo,
manto plateado de espuma
que desata lo anudado.
Descontroles abismales
Poemas atravesados
lineas, círculos, borrones,
tinta de mujer chorreando...
enrojecida

caótica

deslizada entre tus manos.

© 2008 by Orquídea