viernes 26 de junio de 2009
viernes 20 de junio de 2008
domingo 15 de junio de 2008
Pócima Nº 105 : Solsticio de Invierno
El cuerpo del invierno es masculino y áspero...rústico, sólido, macizo, enérgico...
cuando estoy muy sola, me froto en su lomo, hasta limar los callos de mi sequía.
La piel de mi alma es tan delgada esta noche, que el invierno se me mete hasta congelar mi frío.
Lame con su lengua mis cabellos húmedos.
Sella con su aliento mis pequeñas quejas, absorbe mis quebrantos , mis quejidos...
Me deja muda. Blanquea mis huesos.
( Estalactitas y estalagmitas copulan en mi corazón hasta matarme de risa, me tientan, me hacen cosquillas, paralizan mi mueca a menos diez grados centígrados)
Como una gata abandonada le coqueteo al invierno.
Me paseo contorneándome para obtener su mirada.
El es tosco, rudo, distante...pero al final...me mira...
A veces mis brazos se cansan, y quedo sentada...quieta...
- apenas dos lágrimas y una taza de café-.
Pero los brazos del invierno me rescatan en el solsticio. Me calientan. Resplandecen.
Deshacen el carozo del temblor que me habita.
Me toman como a una niña amada.
Y hacen brotar las semillas de la mujer que seré.
© 2008 by Orquídea
cuando estoy muy sola, me froto en su lomo, hasta limar los callos de mi sequía.
La piel de mi alma es tan delgada esta noche, que el invierno se me mete hasta congelar mi frío.
Lame con su lengua mis cabellos húmedos.
Sella con su aliento mis pequeñas quejas, absorbe mis quebrantos , mis quejidos...
Me deja muda. Blanquea mis huesos.
( Estalactitas y estalagmitas copulan en mi corazón hasta matarme de risa, me tientan, me hacen cosquillas, paralizan mi mueca a menos diez grados centígrados)
Como una gata abandonada le coqueteo al invierno.
Me paseo contorneándome para obtener su mirada.
El es tosco, rudo, distante...pero al final...me mira...
A veces mis brazos se cansan, y quedo sentada...quieta...
- apenas dos lágrimas y una taza de café-.
Pero los brazos del invierno me rescatan en el solsticio. Me calientan. Resplandecen.
Deshacen el carozo del temblor que me habita.
Me toman como a una niña amada.
Y hacen brotar las semillas de la mujer que seré.
© 2008 by Orquídea
domingo 11 de mayo de 2008
Pócima Nº 104: Las puertas
El don de la palabra es un filo impecable que corta la maleza y desintoxica.
El arte del amor se vuelve claro, transparente y los miedos retroceden ante su imponente luz.
El don de la palabra abre puertas y confesiones, pacifica nuestra desnudez cada vez mayor.
El arte del amor revela secretos que tocamos con la yema emocionada de nuestros dedos.
El don de la palabra me acerca y te acerca, acerca nuestros cuerpos , los encastra.
El arte del amor se torna sublime, las lenguas vibran y los corazones se expanden.
El don de la palabra genera sonrisas cómplices, una mueca distendida de completa aceptación.
El arte del amor se abre en abrazos, tan cálidos y envolventes que dilatan lo cerrado.
El don de la palabra construye puentes, repara redes, amansa al animal herido.
El arte del amor nos sumerge en mares azules de sinceridad y bienaventuranza.
© 2008 by Orquídea
viernes 2 de mayo de 2008
Pócima Nº 102: El Círculo
I
Como espejos de obsidianas
mis ojos reflejan tu pureza.
En un charco de espejismos
gira tu niño y se marea;
embriaga su esqueleto,
ablanda cada eje,
cada uno de sus huesos,
se desvanece dejándose caer,
hasta encontrar aquello
que verdaderamente lo sostiene.
II
No hay embrujos,
sólo hay tacto.
No hay hechizos,
sólo hay piel.
La piel de la tripa de tu alma y la mía,
trenzadas,
benditas,
paganas,
engrasadas y resbaladizas.
Sin miedo/genuinas/fluyentes.
Etéreas, carnales,
llenas de luz y de abismos.
III
Cierro el círculo
y en él puedo verte
observarte, conocerte,
intercambiar, aprender.
Cierro el círculo
y me embarazo
de este vínculo libre.
© 2008 by Orquídea
sábado 26 de abril de 2008
Pócima Nº 101: Ofrenda
Soy pequeña.
Pequeñísima.
Ínfima.
Estrecha.
Invisible.
Silenciosa.
Más tengo un universo entero para ofrendarte.
© 2008 by Orquídea
Pócima Nº 100: Tinta
Tus lunares son mis faros
las estrellas que me guían
en la jungla de las dudas.
Suelto la fe,
la derramo...
Suelto
el temor,
lo conjuro...
Suelto el dolor,
lo deshago...
Mi palidez es la luna
que lame tu desamparo,
manto plateado de espuma
que desata lo anudado.
Descontroles abismales
Poemas atravesados
lineas, círculos, borrones,
tinta de mujer chorreando...
enrojecida
caótica
deslizada entre tus manos.
© 2008 by Orquídea
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