Pócima Nº 19: La mordida del poeta

Una voz grave...

entra en mí

susurrada por aquél

que sabe

como

mojarme

con sus poemas

Como si me recitara

el Cantar de los Cantares

antes de hacerme el amor

y me abriera

entera...

penetrándome hasta

el fin del laberinto

tocándome la última piedra

extrayendo el mar

espeso de mis ojos

...y entonces

basta sólo un instante

para dejar mi forma

conocida

y converirme en

fresa

frutilla

mora

roja
negra
borravino
lánguida
jugosa
aromática
silvestre
dispuesta
a dar la vida
por uno
de sus mordiscos...

...y así ando...
medio aturdida
mareada
envuelta en
el frenesí
de su palabra...
perdida
en los bosques
rastreando las huellas
de mis pedazos
descifrando letras
de un alfabeto
dormido
bañada
de musgo
resina de pino
coronada
de semen
descalza
sin abrigo...

Soy trozos
de cuerpo
y alma
arrancados
por sus dientes
dulces
empalagosos...
...mordedura que me ata
a la hiel de mi miel...
veneno pegajoso
que libera
mi escritura...



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